山，是睡着的。
云，是醒着的。
人立其间，便成了天地间唯一的主宰，也成了最微不足道的尘埃。
老者便坐在这山与云的缝隙里，一身素衣，旧得发白，却比新雪更洁净。
他身前伏着一只鹤，丹顶如朱砂点墨，羽翼却舒展如初冬的第一场雪，不染纤尘。
只是那左翅上，有一小片羽毛凌乱地翘着，沾了些许山间的湿气，纠结在一起，破坏了整体的完美。
老者的手，枯瘦如千年藤根，却稳定得如同他身下的磐石。
他正用手指，极轻、极慢地，一下，又一下，梳理着那片凌乱的翮羽。
他的动作里有一种近乎于“道”的韵律，不疾不徐，仿佛他梳理的不是羽毛，而是时光本身流淌过后留下的褶皱。
少年梳羽，静坐在三步外的另一块青石上。
他看着师父的手，看着那鹤顺从的脖颈，看了很久。
山风掠过，带来深谷中草木的呼吸，也带来云雾冰凉的触感。
他仿佛融进了这方天地，成了一块会呼吸的石头。
“师父。”
他忽然开口。
声音不大，却像一颗投入静湖的石子，清朗地穿透了云雾的屏障。
老者没有停下手上的动作，目光依旧停留在那片渐次变得光洁顺滑的羽毛上。
“你看这鹤羽。”
他的声音平淡，没有任何起伏，像山涧里流过光滑鹅卵石的清水，凉而静。
“乱时，便梳理；顺时，便放手。
不强求其光洁，不厌恶其芜杂。”
“那何为修行？”
梳羽再问。
他的目光从师父的手，移到了师父平静如古井的侧脸上。
“修行……”老者终于拾起眼。
他的眼睛并不如何炯炯有神，反而有些朦胧，像蒙着一层江南的烟雨。
可当你首视它们，便会发现那烟雨之后，是映着整片天穹的澄澈，深邃得能容纳万物。
他看着梳羽，也仿佛透过梳羽，看着更遥远的什么。
“就是修‘镜子’。”
他抬起那只未梳理羽毛的手，宽大的袖袍在云气中拂过，指向崖外翻涌不休的云海。
“心似明镜，台阁玲珑。
物来则照，物去不留。
悲欢离合，恩怨情仇，照过便是照过，莫要让它们沾了镜面，污了明净。”
言罢，他收回手，在那只鹤的背脊上轻轻一托。
那鹤像是早己通晓其意，引颈发出一声清越的唳鸣，声震云霄。
随即双翅一展，带起一阵清凉的山风，雪白的身影便如一支离弦的箭，毫不犹豫地投入茫茫云海之中。
只几个起伏，便再也寻不见踪迹，仿佛从未出现过。
老者这才缓缓回首，目光彻底落在梳羽身上。
那眼神里，没有了方才的烟雨朦胧，只剩下一种近乎透明的深远，像是能一眼看到时间的尽头。
“日后你下山去，万丈红尘，光怪陆离，不过是一方更大的镜台。”
他的语气加重了些，每个字都像是用刻刀凿进空气里。
“只需记得——梳世间纷杂，羽自身心念。
镜心如道，无为而无不为。”
梳羽默然。
他咀嚼着这十六个字，每一个字都重若千钧，压在他的心头上。
他感到一种前所未有的清明，也感到一种沉甸甸的重量。
山间的雾气似乎更浓了，缠绕在他的衣角，带着离别的湿意。
他起身，青石上只留下一个微不可察的体温印记。
他走向崖边，那里静静倚着一柄被粗麻布紧密包裹的长物。
布帛是旧的，染着岁月的黄，缠着一路的风尘与朝露。
那是他的陌刀，名为“陌路”。
此刻，它静默如一头沉睡的古兽，收敛了所有锋芒，只在布帛的褶皱里，藏着一丝冰冷的预感。
他弯腰，将陌刀背在背上。
布帛粗糙的质感隔着薄薄的衣衫传来，带着山岩的坚硬与晨露的微凉。
他没有再说话，甚至没有再看一眼那云海、那山崖、那如镜般映照过他少年时光的师父。
转身，步入那条被云雾半掩的下山小径，脚步平稳，没有一丝犹豫，更没有回头。
在他身后，云海骤然加剧了翻腾，如巨兽般张口，无声地吞没了老者的身影，吞没了那方磐石，吞没了整个崖畔。
雾气弥合，一切都恢复原状，仿佛方才的人、鹤、对话、传承，都只是这山云之间，一场短暂而真实的幻梦。
唯有风，依旧吹着，不知从何而来，亦不知向何而去。
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