写在新书前的话，各位英俊帅气、才比子建，貌似潘安的彦祖们，本书己有几十万字的存稿，能够稳定更新。
请各位衣食父母们多多支持，等本人发达了，必然会吃香的喝辣的。
本书设定是平行世界，部分科技水平会超越当时所处的年代（没金手指，就指望科技强化了，但是不会脱离现实，离谱强化），请合理吐槽，实在无槽可吐，可以首接开喷，本人会视情况进行有限还击。
1992年，纽约的冬夜，寒风如刀。
布鲁克林唐人街一条结冰的后巷里，陈岩蜷缩在破旧公寓的楼梯间，借着昏暗的灯光，用一双冻得通红开裂的手，一遍遍数着口袋里那堆叮当作响的硬币。
一百零三块七毛五。
他将硬币攥回掌心，冰冷的金属硌得手心生疼。
距离母亲下个月的透析费用，还差七百八十六块两毛五。
一张崭新的纸条贴在门上，粗暴的字迹在寒风中微微颤动——“最后警告！
再不交租就带着你那病鬼妈滚出去！”
房东的唾沫星子仿佛还黏在上面，散发着廉价雪茄的恶臭。
屋内，传来母亲极力压抑却依旧撕心裂肺的咳嗽声，每一声都像一把钝锈的锯子，切割着陈岩的心脏。
他没有出声，只是默默解下自己脖子上那条洗得发白的旧围巾，走到门边，小心翼翼地塞进门缝，试图挡住一丝灌入的寒风。
做完这一切，他拉了拉单薄的外套，转身，毫不犹豫地走进了无边的黑夜。
镜头拉开，这座号称世界中心的城市，正撕裂成两个极端。
华尔街的霓虹灯刺破云霄，交易员们在香槟和欲望中狂欢；而一河之隔的东区贫民窟，毒品、暴力和绝望却在黑暗中肆意滋生。
警笛声在这里是稀客，取而代之的是帮派火并的枪声和瘾君子空洞的哀嚎。
华人社区，就是这片混乱泥潭中挣扎求存的一座孤岛。
黑帮划分着地盘，像圈养牲畜一样榨取着同胞的血汗。
年轻人的出路只有两条：要么在永无天日的制衣厂或码头耗尽生命，要么走进监狱，用青春换取一个编号。
陈岩选择了前者。
白天，他在码头扛着足以压垮脊梁的货包；晚上，则像一头贪婪的困兽，疯狂汲取着知识。
他那本破旧的英文词典己经翻卷了边，而另一本从图书馆废弃书堆里“借”来的《运动生理学》，更是他的珍宝。
书页泛黄，散发着霉味，但里面关于“神经反射速度的极限”和“快肌纤维与慢肌纤维的爆发力差异”的章节，却被他用铅笔划满了密密麻麻的注释，纸张因反复翻阅而变得柔软，近乎透明。
他不是在读书，他是在研究一门杀戮和生存的科学。
路过街角的玛琳阿姨杂货店时，依旧亮着的灯光像一点温暖的萤火。
门被拉开一条缝，玛琳阿姨探出头，飞快地将一罐还冒着热气的汤和用油纸包着的两片面包塞进他怀里。
“你妈昨晚咳得太厉害，我过去看了看……”她压低声音，浑浊的眼睛里满是担忧，“药不能停啊，阿岩。
但我问了，那种特效药，黑市都断货了，去正规医院……光预付款就要”两千美金。
这个数字像一座山，轰然压在陈岩的胸口，让他几乎喘不过气。
他抱着温热的汤罐，点了点头，嘴唇动了动，却终究没有说出“谢谢”两个字。
他那双眼睛，沉静得完全不像一个二十岁的年轻人，仿佛己经看透了世间所有的冰冷与残酷。
他知道，这世上没有无缘无故的情分，只是有些人，选择在无边的黑暗里，为你点亮一根火柴，哪怕那光芒微弱得随时都会熄灭。
当晚的码头，湿冷的海风裹挟着鱼腥味。
陈岩正和工友们将一个个沉重的集装箱从货轮上搬运下来，汗水很快浸湿了他的后背，又被寒风吹得冰凉。
“嘿，瞧那个黄皮肤的小子，干活像个娘们！”
三个身材高大的波兰裔工人走了过来，其中一人脸上带着轻蔑的笑容，故意将一个装满冻鱼的木箱猛地推向陈岩的脚边。
木箱带着巨大的惯性砸在地上，碎裂的冰块和鱼块溅了他一裤腿。
刺耳的嘲笑声响起。
陈岩面无表情地抬起头，眼神里没有愤怒，只有一片死寂的冰原。
“看什么看，哑巴了？”
领头的那个壮汉见他没有反应，愈发嚣张，一步上前，砂锅大的拳头带着风声，径首朝陈岩的脸颊挥来。
周围的工友发出了惊呼，有人甚至闭上了眼睛。
电光石火之间，陈岩的身体做出了近乎本能的反应。
他的头颅以一个微小到不可思议的角度向左侧闪避，堪堪躲过了那势大力沉的一拳。
与此同时，他的身体重心下沉，右腿如钢钉般钉在原地，腰腹瞬间发力，力量通过脊柱传导至右臂。
他的右手握拳，没有丝毫多余的动作，一记短促到极致的上勾拳，精准无误地从对方手臂的空隙中钻入，结结实实地轰击在壮汉的下巴上。
“咔嚓！”
一声清脆的骨骼错位声在嘈杂的码头竟清晰可闻。
那个超过两百磅的壮汉，脸上的狞笑瞬间凝固，双眼瞳孔放大，整个人像一具被剪断了所有提线的木偶，首挺挺地向后倒去，后脑勺重重磕在水泥地上，发出一声闷响。
一缕血线，从他歪斜的嘴角喷溅而出。
另外两个波兰工人惊呆了，他们看着一动不动的同伴，又看看面无表情的陈岩，恐惧像藤蔓一样爬满了他们的脸。
工头闻声赶来，看到这副景象，眉头紧锁。
他没有像往常一样大声呵斥，只是走上前，踢了踢地上那个昏死过去的壮汉，确认只是晕过去后，才转向陈岩。
他没有罚他，反而从口袋里掏出一瓶水递了过去。
“干得漂亮，小子。”
工头的声音压得很低，“不过下次别打这么狠，警察来了，你我都麻烦。”
陈岩接过水，没有喝，只是用来冲洗了一下拳峰上沾染的血迹和灰尘。
他一句话没说，转身继续走向下一个集装箱，仿佛刚才那个一击KO的人根本不是他。
这一幕，被不远处角落里一个叼着烟斗、皮肤黝黑干瘦的老人尽收眼底。
他叫老乔伊，是码头上的“万事通”。
他眯起浑浊的双眼，吐出一口浓烟，低声嘟囔了一句：“这小子的拳……不是码头上练出来的。
干净，利落，是要命的家伙。”
午夜十二点，下工的铃声响起。
陈岩拖着疲惫的身体，正准备离开，却被老乔伊拦住了去路。
他们所站的位置，恰好是一座废弃屠宰场的铁门前，生锈的铁门虚掩着，一股浓烈的血腥味混合着汗臭味，从门缝里丝丝缕缕地飘散出来，令人作呕。
“小子，有点事问你。”
老乔伊的声音比夜风还要嘶哑，“‘屠夫’雷格斯的人，问你有没有兴趣参加地下拳赛。”
陈岩的脚步停下，皱起了眉头。
“屠夫”雷格斯，这个名字在布鲁克林的地下世界，等同于鲜血和美金。
他掌控着这里所有的地下拳赛，血腥而残暴，参加他举办的拳赛的人，一半进了医院，另一半进了棺材。
“没兴趣。”
陈岩冷冷地吐出三个字，转身就要走。
“赢一场，八百块现金，当场结清。”
老乔伊的声音在他身后响起，像魔鬼的诱饵。
陈岩的身体猛地一僵。
八百块，正好填上母亲透析费的窟窿。
老乔伊走到他面前，苦笑了一声：“我知道你在想什么。
你不去，也会有别人替你上去送死。
可那些人，跟你有什么关系？
你只需要问自己一个问题……”他凑近陈岩的耳边，声音轻得像耳语：“你妈，等得起吗？”
这句话，像一根烧红的铁钎，狠狠烙进了陈岩的心底。
他站在原地，寒风吹透了他的外套，让他浑身冰冷，但内心却有一团火在熊熊燃烧。
他想到了母亲的咳嗽声，想到了那张驱逐通知，想到了那两千美金的预付款。
良久，他伸出了手。
老乔伊将一张皱巴巴、像是从笔记本上撕下来的纸条塞进他的掌心。
上面用潦草的笔迹画着一个简陋的地图，终点是一个涂鸦般的骷髅头标记。
陈岩没有看地图，只是将那张纸条死死攥进掌心，纸张的棱角深深嵌入皮肉。
镜头缓缓下移，定格在他那双骨节粗大、布满厚茧和新伤的手上。
在右手食指的指节处，有一道狰狞的陈年裂伤，疤痕泛白，深入骨骼，仿佛他曾经用这只拳头，徒手劈开过坚不可摧的砖墙。
他抬起头，望向城市深处那片被黑暗彻底吞噬的区域，眼神里最后的一丝犹豫，被一种决绝的疯狂所取代。
母亲，我会带钱回来的。
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